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一瞬间，一帧从未在沈思渡人生规划里存活过的画面浮了出来——宽敞的客厅，玄关摆着的两双拖鞋，冰箱里塞满的双份可乐和水果。

可惜它出现得太短暂了，甚至连一秒都没撑到。

一帧过度曝光的画面，承载不了任何真实的色彩，在脑海里亮了一下，随即就挥发干净，什么都没留下。

垃圾站是露天的，几个大铁皮箱子并排摆着，绿漆剥落了大半。

沈思渡把袋子扔进了铁皮箱。一声沉闷的钝响，袋子触底，瞬间被箱底的阴影吞没。

他在原地站了一会儿，没有往回走。

垃圾站的后面就是那片拆迁工地，铁皮围挡在晨雾里发亮，一处破损的缺口露出来，铁皮被掰开了，刚好够一个人侧身钻进去。

于是沈思渡钻了进去。

脚下的路在变质。

先是碎砖，接着是软泥。走了没多远，鞋底就开始往下陷，每一步，泥浆都会发出那种不想放人离开的吞咽声。

那片泥沼就在前面，比前天从路上看到的更大，也更深。

没有了围挡的遮挡，泥沼的全貌暴露在灰白的晨光下。

那是一片宽阔的、低洼的、没有任何生命迹象的烂泥地，泥浆的颜色是很深的灰褐色，表面凝着一层没有干透的水膜，反射着天空的铅色。

那台黄色的挖掘机还陷在边缘，比前天又矮了一截。

周围很安静，连麻雀都避开了这片死地。

沈思渡站在泥沼的边缘，鞋已经陷进了两三厘米。

泥浆吞下了鞋面的前半截，冰凉地，湿润地。

他往前走。

第一步，泥浆没过鞋帮。

第二步，淤泥漫上脚踝。

第三步，他的脚陷得更深了，拔出来变得费力，泥浆发出滋滋的声响，像一张嘴在吮吸。

走到中间，沈思渡停了下来。

然后坐了下去。

泥浆漫过了裤腿，浸湿了大腿，冰凉的湿意从下往上蔓延，似乎有一只手，在一寸一寸地把他往下拽。

然后沈思渡躺了下来，后背整个陷进了泥浆里。湿泥从两侧拥上来，裹住他的腰，他的肩，他的手臂。滑腻腻的，紧贴着皮肤，带走体温，也带走重力。

也许他被人发现的时候已经和烂泥融为一体了。

这样也好，死都要死了，沈思渡模糊地想着，他不要默默无闻地喝下百草枯，在狭小的公寓里去死。

命运和他开的玩笑已经够大了，想死不能死，想爱不能爱，却偏偏遇到了让他不能死也不敢爱的人。

天空在上面。

铅灰色的天空，没有云，也没有光，只有一片没有尽头的灰。

沈思渡躺在泥沼的正中间，睁着眼睛，任由泥浆漫到耳边。世界变得迟钝而遥远，所有的声音都被泥浆隔在了外面，耳边只剩下沉闷的心跳和呼吸。

他躺在那里，听着心跳。

泥浆在耳边细微地蠕动，沈思渡勉强扯起嘴角笑了一下。

他要死得不走寻常路，死得光明正大，死得每每有人提及都会心悸。

他在下沉。

淤泥缓慢而坚定地挤压着背部，那是一个正在收紧的冰冷怀抱。

沈思渡忽然想到一件事。

如果就这样沉下去，等到被发现的时候，警察会翻他的手机。会看到通讯录、微信、通话记录。会看到颜潇救助的猫，看到姑姑的语音，看到吕业文的消息。

他们不会看到游邈。

因为游邈不在他最近的任何记录里了。

没有聊天记录，没有通话，没有朋友圈互动。就好像这个人从来没有存在过一样。

他和游邈之间会变成一段从未存在过的空白。

如果他死在这里，没有人会想到去通知游邈。

游邈甚至不会知道这件事。也许几个月后，从别人口中听到这个消息，游邈只会停顿一秒，然后继续工作。

这个念头带来的寒意，甚至盖过了死亡本身。

他会从游邈的世界里无声地消失，就像他从来没有出现过。连一个需要被忘记的人都算不上，毕竟忘记的前提是记得。

泥浆漫过腰侧，背后的吸力越来越大。

沈思渡费力地把手从淤泥里抽出来，摸到了手机。

屏幕上沾了泥，他用指腹擦了擦，指纹锁解不开，又擦了一遍。

通讯录，游邈，他按下拨号键。

嘟，嘟，嘟。

没有人接。

一直响了很久，直到自动挂断。

他又拨了一次。嘟，嘟，嘟，然后是语音信箱，那个冰冷而千篇一律的电子女声。

沈思渡把手机贴在耳朵边上，泥浆从耳廓的缝隙里渗出来，冰凉地淌过脸颊。

他听着忙音，听了很久，直到第一个字出来的时候带着泥腥味。

“游邈。”

忙音。

“我不想死了。”他的声音在抖，从胃里、从胸腔里、从那个被堵了很久的地方。

“我想活着，”泥浆在他身体两侧轻轻晃了一下，像呼吸，“想爱你，想赚钱……给你买很大很大的房子。”

忙音没有停。

“虽然我能给你的，”声音断了一下，沈思渡闭上眼睛，睫毛上沾了泥点，“都是你已经不想要的。”

只有忙音，接着是断线的寂静。不知道过了多久。手机的自动挂断提示音响了。

沈思渡躺在泥沼里，保持着打电话的姿势。泥浆已经浸湿了他半截后脑勺的头发，黏在头皮上。

头顶依旧是那片均匀的灰。

他终于动了。

手掌压进烂泥，胳膊颤抖着支撑起身体的重量。

泥浆总算不情愿地松了口，发出沉闷的吸吮声。

但沈思渡还是站了起来，浑身都是泥，从后背到腰侧到裤腿，整个人像从地底下挖出来的。鞋里也灌满了泥水，每走一步都咕叽咕叽地响。

他深一脚浅一脚地往外走，穿过豁口的围挡，路过生锈的垃圾站，经过老太太空荡荡的门口。

最后，推开那扇虚掩的铁栅门。

厨房里传来切菜的声响。

沈思渡在厨房门口停下来，姑姑背对着他，正把一颗白菜竖着劈开。菜刀落在案板上，咚的一声。

“姑姑，” 他的声音很哑，“我明天回去了。”

姑姑没回头：“车票买了吗？”

“还没。”

“我等会儿帮你问问镇上那个票点……”姑姑说着话，随手把劈开的白菜放在砧板上，刀背拍了拍，开始切丝。

菜刀笃笃笃地响着，节奏均匀。

“对了，”她头也没抬，“思渡，你现在还没有谈朋友啊？你哥前两天还问我呢，说有个战友的妹妹，条件挺好的，在银行上班，长得也不差。要不让他帮你介绍介绍？”

菜刀顿了一下，姑姑大概是觉得自己说得太急了，又找补了一句：“也不是催你啊，就是问问。你要是有喜欢的也行，带回家让姑姑看看。”

“不用。”

“不用介绍？还是不用谈？”

“都不用。”

姑姑叹